Il me semble que ces chatons, installés sur une branche, jouent avec une pelote de laine. Est-ce bien réaliste ? Mais les chatons n'en ont cure, d'être raisonnables. Jouer, c'est important et une petite touche de bleu, là, c'est parfait.
Deux petits chatons installés dans un cœur, pendentif qui ne pend qu'au montant de l'étagère, petite touche de tendresse.

Salut les chatons ! Merci Fille Jolie !

Un entonnoir, ça sert à entonner naturellement. Si on le pose à l'envers, ça détonne. Et donc, au lieu de remplir l'esprit, cela le vide. C'est l'effet freezer : le sujet sur lequel on agit, ou sujet agité, est givré à point.
Une ventouse, c'est aussi efficace, et tellement plus élégant. C'est la mode actuelle. Le principe est le même : faire le vide dans les lieux encombrés. Un quidam  mal embouché, hop hop, un coup de déboucheur ! Par précaution, une fois le vide total obtenu, le cerveau  complètement aspiré, laisser la ventouse en place pour prévenir toute velléité de réflexion.
Ventouse qui chute, rechute assurée.

Salut la ventouse ! Tu es MAGNIFIQUE  !

Tu ne sais même pas pourquoi tu pleures, Bob. Juste des larmes qui affluent sans raison. Ou alors peut-être, trop de raisons  ?
Retiens toi, il ne faut gaspiller ni l'eau ni les sentiments.

Salut Bob ! L'automne est là.

Une brosse à vaisselle qui se prend pour une fleur, c'est un petit soleil dans la maison.
Auréolée. Épanouie. Gironde. Gaie.
Mais non.
C'est en fait une grenade dégoupillée, un casus belli matrimonial.
Car M. l'aime. Il se jette sur elle et frotte, frotte.
Mais après il l'abandonne, souillée, délaissée, oubliée, un peu n'importe où.
Je déteste voir cette trainée, heu ... je veux dire, je déteste voir trainer cette brosse. Sale. Je fulmine.
A quoi cela rime d'enlever les salissures de dessus les assiettes pour les déposer sur la brosse ?
Je confisque. Et je cache. Tout au fond d'un tiroir, dans le petit bois à bruler, ... ou même dans la poubelle. Et M. qui ne range jamais rien la retrouve toujours pour la remettre à sa place. Mais a-t-elle sa place chez moi ?

Salut la brosse, grosse dégoûtante, va ! Tiens, je vais te laisser dans mon arum.

Avec un bon vieux rouleau des familles, tous les Popeye du monde n'ont qu'à bien se tenir ! Un peu désuet comme arme, mais surement efficace. Si je l'en menaçais, M. mourrait surement de rire.
Un bon vieux rouleau à pâtisserie, pour pâtisser donc.
Le problème (rédhibitoire) de ce rouleau qui descend en ligne directe de la famille de M. est qu'il n'a pas hérité de deux mignonnes petites anses, une à droite, une à gauche. Tous les rouleaux de ma famille en ont. S'ils n'en ont pas deux, ils en ont au moins une (cas des bouteilles, pleines ou vides).
Mais il est temps que je vous le dise, mon rouleau (oui depuis le temps, je considère maintenant qu'il est à moi) mon rouleau donc (il s'appelle Michel) voudrait par l'intermédiaire de ce blog, inviter tous les rouleaux de France et d'Italie à un colloque : quelle reconversion possible à l'heure de la généralisation de la commercialisation de pâtes déjà étalées ? Un retour en arrière est-il possible ? Souhaitable ?
Cette réunion se tiendra les 15 et 16 octobre au Palais des Pâtes à Avignon.
En marge du symposium, élection de Miss Sablée la mieux roulée
Pour plus de renseignements, écrire à rouleau@rouler.org.

Salut le rouleau ! Merci pour les raviolis.

- Marre des boîtes ! Que viens-tu faire sur mon blog ?
- C'est le pied.
- Tu trouves que mon blog est formidable ?
- Non, non, ne rêve pas. Mais je veux que l'on sache que le pied ...
- Ah oui je voudrais bien savoir comment les boîtes prennent leur pied.
- Mais justement, mon pied avant gauche, on me l'a pris. Enfin, on l'a pris en photo, et maintenant les gens croient que c'est le pied de l'autre boîte, tu sais, celle avec les piles. Celle-là vraiment, elle met les pieds dans les souliers d'autrui. C'est à moi. Mon pied à moi, la boîte aux médocs.
- Elle a les mêmes, exactement, pas la peine de faire la fière, d'autant qu'elle, elle ne les laisse pas vagabonder ci et là. Elle a perdu sa clef, mais elle surveille ses membres inférieurs, elle.
- Mais, voilà, justement, je croyais qu'on devait me le regreffer, cet appendice.
- En ce moment, M. n'a pas le temps.
- Et toi ?
- MOI ????? Mais M. est là pour ça, non ?
- Nicole, tu raisonnes comme un pied
- Et toi tu me les casses, les pieds.

Salut Boîte boiteuse ! Respire, la jalousie t'étouffe.

Il est d'accord, mais il croit la situation désespérée.

Ajout du 14 juillet 2011 : avec qui, avec quoi, ce lapin est-il d'accord ? Les commentaires ayant été perdus, la situation est vraiment désespérée. Mais il est d'accord.

Je l'ai croisé cet après-midi, vautré dans le caniveau, déglingué, grinçant et grimaçant. Les yeux cavés, le sourire amer. Je me suis baissée pour recueillir ce frère.

Salut Lapin ! Trop tard, trop tard.

Je n'aime pas que les pieds se cavalent, sais-tu ? Où crois tu aller ainsi ? Tu aurais dû rester soudé à la boîte. Un peu de solidarité  et la vie est plus ensoleillée. Pense un peu à ta copine la clef. Imagine qu'elle tombe dans le trou. Elle serait irrémédiablement perdue, et ce serait TROP TARD. Faudrait encore que je te console. Regarde comme elle est belle. On ne peut pas la lâcher seule dans la nature.
Alors, c'est d'accord ? Tu  veux bien être recollé ? Tu ne vas pas te débattre, promis ?
D'ailleurs tu sais, tu as fait un mauvais calcul. Avant, tu pouvais observer un petit morceau des gens qui passaient devant toi.Tu pouvais même m'apercevoir à mon bureau. Tes désirs de liberté ne t'ont pas mené loin, tu as été repris et te voilà enfermé tout au fond des oubliettes.

Salut le pied !  N'écoute pas mes salades ; si tu peux t'évader, fais-le.

Oh le romantisme suranné ! Les vieilles roses, le décor champêtre, le pâtre musicien, la belle faussement indifférente, la mandoline abandonnée ...

Voulez-vous, Ma Mie, m'accordez cette danse ?

Mon dieu mon dieu, que c'est mièvre à chier !
Mais c'était la boite à trésor de Grand-mère. Quelles lettres mystérieuses y gardaient-elles ? Oh, j'imagine plutôt des documents administratifs.
J'ai toujours connue cette boite, mais je ne l'ai jamais fouillée.
Sauf maintenant.
Coincée tout au bout d'une étagère, entre des classeurs et des boites vides de whisky, elle recèle des piles. 
Ce n'est pas très esthétique.
L'habitude, je ne la vois plus.

Salut la boite ! Je tiens tout de même à toi. Salut Grand-mère !
(Watteau, au secours !)