Dans ma propre échelle des valeurs, vous êtes bien haut placées, mes échelles, tâchées, rouillées, usées, toujours prêtes à rendre service, et pas snobes pour deux sous. Et vous savez rester à votre place, ce qui est très très important, particulièrement lorsque je suis accrochée à l'ampoule. Merci.
Un petit conseil, si vous le permettez : inutile de tenter d'atteindre le ciel. Dehors, même sur la terrasse, Il suffit de lever un tantinet la main et le ciel est déjà là,  à la portée de tous. Inutile même de se mettre sur la pointe des pieds. Par contre, je crois que vous devriez faire des efforts pour retomber les pieds sur terre. Étirez-vous vers le bas.Tirez, tirez, ça doit faire mal.

 Salut les échelles ! Bonne nuit.

Mur, tu as besoin d'un sacré lifting.Tu es l'œuvre d'un amateur ? Aucun plâtrier ne s'est penché sur ton berceau ? Ce n'est tout de même pas une excuse. Un peu de tenue, s'il te plait !
Tu ne fais rien de tes jours, tu laisses couler le temps et tu t'effrites. Tu pourrais gymnastiquer, lire Lacan, apprendre le chinois.
Tu pourrais me parler.
Arrête de regarder la télé. Qu'elle soit en face de toi n'est pas une excuse, non plus. Tu t'abêtis. Ferme les yeux !

Salut Mur ! Le vent rage, il va déluger ?

Tu sais que tu es un réboussier, Porte-manteaux ? Je veux dire, tu as regardé tes branches là ? Presque toutes nues. Et il en a été ainsi tout l'été. Et maintenant que les arbres dans la nature perdent leurs feuilles, voilà que tu t'impatientes à regarnir tes bois. Tu soupires après des anoraks rouges, des écharpes, des bonnets multicolores, des vestes qui viendraient se pendre à toi.
Je t'explique : tu es dans l'hémisphère Nord. Et il n'y a pas de Perroquet qui tienne.

Bon, tant pis.
Après tout, en été il fait chaud, il est agréable d'être un peu dénudé. Et en hiver il fait frisquet, on se couvre. Ce sont les arbres qui on tort de se promener à poil en hiver et à feuille en été.


Salut Porte-manteaux ! Bisou.

Ce soir je serai la poubelle
Ce soir je serai la pou belle pour aller danser

Les critères de beauté varient beaucoup d'une espèce à l'autre. La plus belle des plus belles, la reine des poubelles, n'est qu'une pouffiasse au pays des tupperwares. Et les phéromones d'une poubelle ne sont que peu appréciés au pays des casseroles. Sa plus belle robe n'est qu'un sac informe aux yeux d'un portemanteaux.

Salut Poubelle ! Ne te fais pas trop d'illusions.

Il me semble que ces chatons, installés sur une branche, jouent avec une pelote de laine. Est-ce bien réaliste ? Mais les chatons n'en ont cure, d'être raisonnables. Jouer, c'est important et une petite touche de bleu, là, c'est parfait.
Deux petits chatons installés dans un cœur, pendentif qui ne pend qu'au montant de l'étagère, petite touche de tendresse.

Salut les chatons ! Merci Fille Jolie !

Un entonnoir, ça sert à entonner naturellement. Si on le pose à l'envers, ça détonne. Et donc, au lieu de remplir l'esprit, cela le vide. C'est l'effet freezer : le sujet sur lequel on agit, ou sujet agité, est givré à point.
Une ventouse, c'est aussi efficace, et tellement plus élégant. C'est la mode actuelle. Le principe est le même : faire le vide dans les lieux encombrés. Un quidam  mal embouché, hop hop, un coup de déboucheur ! Par précaution, une fois le vide total obtenu, le cerveau  complètement aspiré, laisser la ventouse en place pour prévenir toute velléité de réflexion.
Ventouse qui chute, rechute assurée.

Salut la ventouse ! Tu es MAGNIFIQUE  !

Tu ne sais même pas pourquoi tu pleures, Bob. Juste des larmes qui affluent sans raison. Ou alors peut-être, trop de raisons  ?
Retiens toi, il ne faut gaspiller ni l'eau ni les sentiments.

Salut Bob ! L'automne est là.

Une brosse à vaisselle qui se prend pour une fleur, c'est un petit soleil dans la maison.
Auréolée. Épanouie. Gironde. Gaie.
Mais non.
C'est en fait une grenade dégoupillée, un casus belli matrimonial.
Car M. l'aime. Il se jette sur elle et frotte, frotte.
Mais après il l'abandonne, souillée, délaissée, oubliée, un peu n'importe où.
Je déteste voir cette trainée, heu ... je veux dire, je déteste voir trainer cette brosse. Sale. Je fulmine.
A quoi cela rime d'enlever les salissures de dessus les assiettes pour les déposer sur la brosse ?
Je confisque. Et je cache. Tout au fond d'un tiroir, dans le petit bois à bruler, ... ou même dans la poubelle. Et M. qui ne range jamais rien la retrouve toujours pour la remettre à sa place. Mais a-t-elle sa place chez moi ?

Salut la brosse, grosse dégoûtante, va ! Tiens, je vais te laisser dans mon arum.

Avec un bon vieux rouleau des familles, tous les Popeye du monde n'ont qu'à bien se tenir ! Un peu désuet comme arme, mais surement efficace. Si je l'en menaçais, M. mourrait surement de rire.
Un bon vieux rouleau à pâtisserie, pour pâtisser donc.
Le problème (rédhibitoire) de ce rouleau qui descend en ligne directe de la famille de M. est qu'il n'a pas hérité de deux mignonnes petites anses, une à droite, une à gauche. Tous les rouleaux de ma famille en ont. S'ils n'en ont pas deux, ils en ont au moins une (cas des bouteilles, pleines ou vides).
Mais il est temps que je vous le dise, mon rouleau (oui depuis le temps, je considère maintenant qu'il est à moi) mon rouleau donc (il s'appelle Michel) voudrait par l'intermédiaire de ce blog, inviter tous les rouleaux de France et d'Italie à un colloque : quelle reconversion possible à l'heure de la généralisation de la commercialisation de pâtes déjà étalées ? Un retour en arrière est-il possible ? Souhaitable ?
Cette réunion se tiendra les 15 et 16 octobre au Palais des Pâtes à Avignon.
En marge du symposium, élection de Miss Sablée la mieux roulée
Pour plus de renseignements, écrire à rouleau@rouler.org.

Salut le rouleau ! Merci pour les raviolis.

- Marre des boîtes ! Que viens-tu faire sur mon blog ?
- C'est le pied.
- Tu trouves que mon blog est formidable ?
- Non, non, ne rêve pas. Mais je veux que l'on sache que le pied ...
- Ah oui je voudrais bien savoir comment les boîtes prennent leur pied.
- Mais justement, mon pied avant gauche, on me l'a pris. Enfin, on l'a pris en photo, et maintenant les gens croient que c'est le pied de l'autre boîte, tu sais, celle avec les piles. Celle-là vraiment, elle met les pieds dans les souliers d'autrui. C'est à moi. Mon pied à moi, la boîte aux médocs.
- Elle a les mêmes, exactement, pas la peine de faire la fière, d'autant qu'elle, elle ne les laisse pas vagabonder ci et là. Elle a perdu sa clef, mais elle surveille ses membres inférieurs, elle.
- Mais, voilà, justement, je croyais qu'on devait me le regreffer, cet appendice.
- En ce moment, M. n'a pas le temps.
- Et toi ?
- MOI ????? Mais M. est là pour ça, non ?
- Nicole, tu raisonnes comme un pied
- Et toi tu me les casses, les pieds.

Salut Boîte boiteuse ! Respire, la jalousie t'étouffe.