Bonjour la brosse !

Une brosse à vaisselle qui se prend pour une fleur, c'est un petit soleil dans la maison.
Auréolée. Épanouie. Gironde. Gaie.
Mais non.
C'est en fait une grenade dégoupillée, un casus belli matrimonial.
Car M. l'aime. Il se jette sur elle et frotte, frotte.
Mais après il l'abandonne, souillée, délaissée, oubliée, un peu n'importe où.
Je déteste voir cette trainée, heu ... je veux dire, je déteste voir trainer cette brosse. Sale. Je fulmine.
A quoi cela rime d'enlever les salissures de dessus les assiettes pour les déposer sur la brosse ?
Je confisque. Et je cache. Tout au fond d'un tiroir, dans le petit bois à bruler, ... ou même dans la poubelle. Et M. qui ne range jamais rien la retrouve toujours pour la remettre à sa place. Mais a-t-elle sa place chez moi ?

Salut la brosse, grosse dégoûtante, va ! Tiens, je vais te laisser dans mon arum.