- Coucou, les petits cailloux. Vous voulez jouer au Petit poucet avec moi ?
- Non, AniLouve, il faut qu'on reste là pour faire joli entre les plantes.
- C'est vrai que vous avez de belles couleurs, des gris, des roses, des oranges, des presque blancs. Le géologue de service me dit que les roses sont des gris qui ont brûlé, mais je ne le crois pas.
- AniLouve, voyons, tu sais bien qu'il faut toujours croire le géologue, sauf lorsqu'il te dit qu'il a été retardé par la queue au super marché. Nous sommes des schistes du houiller. Ce qu'on ne veut pas lorsqu'on extrait du charbon. Tu vois, au départ, nous sommes des mal aimés et on nous entasse dans des crassiers. Mais parfois, un orage, la foudre, un incendie, le crassier prend feu, et nous brûlons très lentement, très très lentement. Et finalement, nous finissons caillasse.
- Alors c'est vrai, en brulant, le gris devient rouge ? Moi qui croyait que plus c'est noir, plus c'est brûlé ! Et vous savez, lorsque mon rôti ressort du four un peu trop crâmé, il n'est plus ni rose ni rouge, plus du tout.
- Ah, bon ? Alors c'est que les rôtis ne sont pas des cailloux. Salut AniLouve. Embrasse le géologue de notre part. Nous aimons beaucoup les géologues.
- Salut les cailloux !